Грустная осень

Вечер ужасно грустный, за окном ливень. Пришли в голову строки Марины Цветаевой:
Когда гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые-как художника кистью,
Картину кончающего наконец.
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид).
Что явственно жёлтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине забыт.